Amigos de grupo Anècdotario, êste blog ha sido creado para que se nos facilite la bùsqueda de todas las anècdotas,historias, reflexiones, cuentos cortos, leyendas de Mèxico y el mundo, etc. Es un blog apto para todas las edades y en èl todos hemos puesto nuestro granito de arèna. Aquì està la recopilaciòn de nuestras aportaciones y se los dedico con todo mi cariño.
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sábado, 7 de noviembre de 2015
Cancionero picot. Miguel Angel Gomez
Cuento Corto (a propòsito del dìa del anciano) Frank Lamora.
- ¿Te diste cuenta de lo que conseguiste? -le decían las demás- Comió y se fue, así como se fueron nuestros hijos, y ya ni se acuerdan de nosotras que fuimos quienes los criamos.
- Ahí están tus avechuchos. -le reprochaban con algo de molestia y envidia las viejecitas-
- Sí. ¿Por qué no vienen a visitarte?
LAS TRINCHERAS, Frank Lamora
¡Paquito, dice tu mamá que ya te vayas a comer!
UN RECORRIDO POR TORREÓN, Frank Lamora
(publicado en la revista Siempre del mes de noviembre de 1970)
Porque cuando todos duermen, otra ciudad se despierta. Las calles se llenan de relatos cuyos actores principales son los seres del más allá.
La luz de la perfecta luna llena, apuñala la oscuridad nocturna.
Es septiembre y aún no se va el calor, ni empieza a golpear el frío proveniente del desierto lagunero. La noche se envuelve con su misterioso traje... y mete miedo. Miedo que se dibuja en los pávidos rostros de los policías que resguardan la seguridad de los noctámbulos. Se refleja en quienes cuidan los intimidantes cementerios. Se siente entre los médicos de las agitadas guardias hospitalarias. Se pasea por los teatros solitarios. Paraliza con sus aterradores ruidos de ultratumba. Corta la respiración e incita a apurar el paso.
Hay historias que no todos conocemos. Mitos urbanos y leyendas que se encienden cuando se apagan casi todas las luces. Sus protagonistas son fantasmas que deambulan por los rincones vacíos, se reflejan en los espejos, caminan y se ocultan en las vetustas casonas y los añosos mesones abandonados.
Cada vez son más los asombrosos relatos que se tejen colectivamente, increíbles para unos, con asidero para otros.
¡Los fantasmas sí existen! Nos dice con estrujante vehemencia el anciano que guía el grupo de aprensivos, pero curiosos que, como yo, vinimos a desafiar la credulidad.
Existen porque aparecen en las voces de quienes, resignados a la presencia de las errantes ánimas, se acostumbraron a vivir con ellas.
En nuestro recorrido por algunos lugares misteriosos de la ciudad, recogí testimonios que describen episodios inexplicables... objetos que se mueven en algún sótano desolado, viejas máquinas de escribir que teclean solas y invisibles tacones que suenan por escaleras. El enigmático carretón funerario tirado por un famélico rocín que recorre los barrios. Una dama de blanco que se pasea por La Plaza de Armas. Otra, también con vestido albo que aparece a la vera de algunas rutas y hasta aborda los vehículos. ¿Será una víctima de algún accidente? ¿Será algún antepasado que volvió para ocupar su lugar? ¿O simplemente algo imaginario?
Hay leyendas de hechos violentos, de crímenes irresueltos, de heróicos personajes revolucionarios, de casas embrujadas o de crímenes atroces. Los relatos se vuelven mitos a la vuelta de cualquier esquina o detrás de los sepulcros.
Están allí esperando a quienes se atrevan a descubrirlos en ésta o en cualquier otra noche preñada de tinieblas.
UN ESCRITOR. Frank Lamora
Un escritor no es un sabio, ni un erudito.
Un escritor que publica mucho no es más escritor que uno que no publica.
Un escritor no es un vanidoso, ni un humilde escribiente.
No es el que escribe "best sellers", ni el que sorprende, ni el que se adorna con rolllos y rollos, bucles y bucles de retórica literaria.
No es el que sueña con idilios, sino el que goza con el pensamiento y hace vivir y gozar a los demás con lo que él escribe..
Escritor es el que vive una gran historia con un simple papel y un lápiz.
Ser escritor es disfrutar la sensación de un desbordante universo interior.
Nadie más que uno mismo puede saber si es escritor o no, porque ni escribir bien demuestra nada.
Ser escritor no es una profesión ni un oficio.
Entonces, ¿cómo es un escritor?
Sólo el escritor lo sabe.
¿Y cómo se hace un escritor?
Pregúntale a un escritor y sólo te dirá que se hace camino escribiendo.
SABÌAS QUE...NOTAS MUSICALES. Frank Lamora.
REsonare fibris
MIra gestorum
FAmulituorum
SOLve poluti
LAbii reatum
Sancte Ioanes.
UN FANTASMA EN LECUMBERRI.. Frank Lamora
Por unos minutos dejó su escoba de varas, se sentó en la orilla de la banqueta, y yo con él, y mientras se empujaba un atolito con tamal, me platicó que hace más de quince años trabajó en intendencia del Archivo General de la Nación, lo que antiguamente fue la macabra penitenciaría del Palacio Negro de Lecumberri.
- Era una noche igual que todas, yo acababa de limpiar los pisos de la recepción, recogí la basurita, pasé el trapeador y me fui a la bodeguita donde guardaba mis cosas. Antes de llegar al corredor de archiveros, donde antes era el patio de visitas con las celdas a los lados, oí un suspiro alargado. Yo ya había oído decir a los compañeros que ahí "espantaban" y palabra que me asusté, pero no vi a nadie. Tampoco dije nada porque se iban a reir de mí. Pasaron unos días y otra noche volví a oír el suspiro aquel, pero ahora vi a un hombre sentado en una silla.
Me acerqué y le pregunté:
- ¿Quién eres, mano? ¿Cómo entraste?
Nomás suspiró, agachó la cabeza y volvió a suspirar.
- Otra vez no vino Amalia, ¿verdad?
En vez de averiguar cómo era que estaba ahí y a esas horas, nomás dije:
- ¿Quién es Amalia? ¿Trabaja aquí?
- Mi esposa Amalia... no vino...
Yo me di cuenta que tenía puesto un uniforme rayado, como el de los presos de los años cuarenta, pero estaba gris y sucio. Me fijé bien y no parecía un fantasma, más bien parecía mucho muy enfermo y triste. Yo volteé a un lado para dejar mi cubeta en el piso y recargar el trapeador en la pared, pero cuando me volteé... ya no estaba el hombre. Había desaparecido así como así, sin hacer ruido. Miré el pasillo, largo, largo, y no, pos no había modo de que se hubiera escondido tan rápido.
Después de aquella noche comencé a enfermarme de los nervios, porque las sombras se me hacían que estaban vivas y que se me echaban encima. No sé si usted me va a creer, pero lo volví a ver. No digo que todas las noches... no, nomás los viernes terceros de cada mes. Y siempre preguntándome por Amalia, aquella que según me contó, nunca fue a visitarlo.
Esto se lo comenté a una señora que trabajaba allí. Ella había leído los archivos de cuando Lecumberri era cárcel y me contó la historia de Anselmo, un preso al que apodaban "El Venado" en son de burla, porque su esposa le había "puesto los cuernos" con su compadre y para colmo, lo "venadearon". El compadre y la mujer adúltera planearon un robo y mataron a una señora muy rica. Y la mala mujer testificó que el culpable había sido su esposo. "El Venado" sabía toda la verdad y como la quería mucho, no quiso que ella fuera a la cárcel y él se echó toda la culpa. Anselmo esperó y esperó cada viernes de visita, pero ella nunca fue. Según ésto, que desapareció con el compadre llevándose todo lo que robaron. Este cuate, "El Venado", estuvo preso nomás seis meses, porque el último viernes que no tuvo la visita de Amalia, se quiso fugar por el pabellón cuatro, pero los guardias lo mataron a balazos. Parece que buscó que lo mataran... ¿sabe por qué? Porque ese pabellón no tenía más que una puerta que era entrada y salida. ¿Me entiende?
Le dije que sí con movimientos de cabeza. Y entonces me di cuenta que ya se había terminado el atole y el tamal. Nos levantamos de la banqueta, él tiró la hoja y el vaso a uno de los botes contenedores, pintados de anaranjado, y retomó la plática:
- Miré usted, la última noche que vi el fantasma del "Venado", triste como siempre, me dijo que no podía seguir así, cargando con su pena. Él creía que estaba vivo y cada vez que yo le decía que estaba muerto, que ya era un fantasma, me cambiaba la plática. Y a lo mejor esa sea la verdadera condena que deba pagar, la de andar penando después de finado, de sentirse traicionado por la mujer que quería mucho. Y mire lo que son las cosas, Don, a lo mejor le sirvió de algo mi compañía de muchas noches, pero... se lo digo a usted nomás... yo no podía seguir platicando con un muerto, dejé la chamba aquella y míreme, sigo barriendo y limpiando, pero ahora las calles.
- Á'i nos vemos, Don...
Lo vi acomodarse el sucio overol amarillo, y se alejó empujando su carrito...
- ...Hasta mañana.
Y continuó su dura y diaria labor que mucho le agradezco, por eso y por su buena plática.
LAS DOS MUÑECAS TEJIDAS.Frank Lamora
El buen marido nunca le preguntó acerca de aquella misteriosa caja.
Lo que contenía, eran dos muñecas tejidas y un pañuelo atado con un discreto listón blanco.
La mujer dejó a un lado las muñecas, deshizo el nudo del pañuelo y lo fue desenvolviéndo poco a poco hasta dejar a la vista un rollo de billetes. En total, eran poco más de $ 50.000.°° (cincuenta mil pesos M. N.)
- P-Pero... ¿Qué es ésto? -preguntó desconcertado el hombre-
- Verás... antes de casarnos, -empezó diciendo ella- mi abuela me contó el secreto de un matrimonio feliz, sin peleas ni discusiones. Me dijo que si alguna vez me enojaba contigo, que no discutiera, eso jamás, sino que me sentara simplemente y tejiera en silencio una muñequita... que eso me ayudaría a calmarme.
- Mi amor, en la caja había únicamente dos muñequitas, eso quiere decir que en todos estos años de matrimonio sólo te has enojado dos veces conmigo...
Emocionado y conmovido hasta las lágrimas, apretó a su esposa contra su pecho y la besó tierna y amorosamente.
- ...Pero, el dinero... ¿qué significa todo ese dinero?
- Ah, ¿eso? -dijo ella con una sonrisa socarrona- Pues todo ese dinero es de... de todas las muñequitas que he vendido.
Mi posesiòn empezò jugando. Parte 2. Roci H. Murrieta
viernes, 6 de noviembre de 2015
Aniversario de mis papàs. Rox Gutièrrez Araujo
Buenos días, deseo compartirles esto.
Hoy hace 44 años, decidieron unir sus vidas mis padres. Como cualquier matrimonio han tenido sus problemillas, pero también a base de comunicación los lograron superar. Ella mujer fiel y amorosa, responsable y comprometida, siempre al pendiente de su familia. El fiel, amoroso, responsable. Así es los dos comparten las mismas cualidades, ambos de carácter fuerte, venidos de familias sencillas, pero con una educación arraigada, de principios, no partidarios de los golpes, dandose su lugar mutuamente, ejerciendo por igual su compromiso como padres, el siempre al lado de ella, ella núnca atras de el, tomados de la mano. Así diario los veo, dandose un beso por la mañana al salir y por la noche al llegar, caminando por la calle abrazados o tomados de la mano, como cuando eran jóvenes, con ésa energía e ímpetu de su juventud lo veo en sus miradas a pesar de sus años. Como hija agradezco el tener a esas dos personas a mi lado, son mis amigos, mis confidentes y más aún son mis héroes, mis ídolos, Dios me los bendiga, feliz aniversario. Con amor su hija jija.
Scouts, Terremoto del 85. Juan Josè Uribe Rizo
Pues bien grupo del México y de mis Recuerdo y El Anecdotario, el día de hoy al estarme arreglando para
asistir a la reunión que hubo por la mañana y buscar un listón amarillo encontré la pañoleta que por varios
años lleve conmigo una pañoleta de color amarillo con cintas en negro, y recordé algo del pasado que
sucedió con un grupo de Hermanos Scouts.
1985 Jueves 19 de Septiembre 7:17:47 de la mañana.
Un fuerte sismo de magnitud de 7.8 grados despertó al Distrito Federal las noticias que salían en ese
momento al mundo eran terribles ya que se comentaba que el Distrito Federal había desaparecido.
La zona de la Alameda Central esta desbastada como a las 10 de la mañana empezaron los silbatos a
hacer UN SIEMPRE LISTOS, todo el movimiento Scout de México respondió al llamado dirigiéndonos al
centro de la Cd. de México, de este lugar se formaron brigadas de trabajo y nos enviaron a diferentes
lugares donde era necesaria nuestra presencia, asistimos niños de 11 a 15 años llamados Tropa Scout,
Expedicionarios de 16 a 18 años y Clan Rover de 18 a 21 años así como dirigentes de todas las edades,
a nosotros nos toco estar con un grupo de Tropa en la Cafetería la Super Leche, el lugar estaba
totalmente destruido, los niños-jóvenes se pusieron hombro con hombro y al parejo de los adultos a sacar
restos humanos así como a personas heridas,
Viernes 20 de Septiembre 18:00 hrs. se siente una replica del sismo del día anterior y el edifico donde
esta la Super Leche se colapso totalmente dejando a una brigada de niños-jóvenes de Tropa Scout,
sepultados bajo los escombros, por medio de un silbato se sabia que había vida en este lugar se
empezaron a remover los escombros pero no podíamos llegar a ellos después de cuatro días de ardua
labor y varias brigadas de Hermanos Scouts trabajando incansablemente día y noche por fin fue
localizado un cuerpo de un Scout de Tropa muerto, se empezaron a mover más rápidamente los que
estábamos trabajando para tratar de localizar tanto a los Scouts como a las personas que estaban
atrapadas, se trabajo incansablemente durante 3 días más hasta que se dio con los cuerpos de los demás Muchachos de Tropa Scout.
Seguimos trabajando por 2 días más para tratar de rescatar los más cuerpos posibles cuando se nos dio la orden de suspender toda la labor de búsqueda y rescate.
En este lugar se edifico el llamado "Parque de la Solidaridad" y por las noches se escucha un silbato llamando a reunión, son nuestros Hermanos Scouts que fallecieron en este lugar y ellos desde donde están, nos dicen con su silbato S.L.P.S. (SIEMPRE LISTOS PARA SERVIR).
Ante todo les pido una disculpa por las lagrimas que volvieron a salir de mis ojos y de los ojos de mi esposa recordando a estos Hermanos Scouts.
jueves, 5 de noviembre de 2015
El Nahual. La hacienda. Parte 2. Juan Josè Uribe Rizo.
Arandas.
cual era propietario su sobrino, me le quede viendo a mi abuelita y le dije, pues no perdemos nada
con ir.
preguntando por la Señora Ramona Vivanco, mi abuela le contestò que ella era, que què se le ofrecìa.
ese momento yo supe el nombre del sobrino de mi abuela, nos comento que nos quedáramos con
ella uno o dos días ya que tenia miedo de que los amigos de Manuel fueran por ellos y los lastimaran.
comentamos que en la misma terminal habíamos encontrado a Elena la esposa de Manuel el sobrino
de mi abuela.
ya era muy tarde para salir hacia la hacienda, que mejor lo hiciéramos al siguiente día,
-¿quièn llegò?- preguntè
-los amigos de Manuel-
-¿otro Nahual?- dije
abue, no pasa nada",
las puertas y ventanas.
habitantes de las fuerzas obscuras se posesionaron de los alrededores y para poderlos vencer tenemos que saber en donde hacen sus reuniones y quienes son para poderlas atacar antes de que regresen al lugar en donde hacen su aquelarre".
que estoy viendo, son brujas también y puès ahora ya estoy metido y a tratar de salir.
se desapareció inmediatamente.
en una ocasión que había acompañado al patrón don Manuel a León y que èl le había mandado llamar con una carta una semana antes.
El Nahual. Parte 4. Llegò el Final. Juan Jose Uribe Rizo
que èsta lucha era a vencer o quedarse en el camino, pero solo teníamos dos noches más y que si no lográbamos derrotar al maligno en su terreno durante mucho tiempo la comarca lo iba a resentir.
hombres decidimos ir al río a tomar un baño para estar más relajados y completos por la noche para
lo que se avecinaba.
la finca, en el trayecto Manuelito se empezó a poner mal y empezó a decirnos que le dolía todo el cuerpo.
en la hacienda y que ellos iban a ser los próximos dueños.
solo quería lo suyo y que lo iba a pelear hasta las ùltimas consecuencias.
nosotros, se enfrentò al caballo, este levantaba las patas delanteras queriendo golpear a mi abuela
pero no llegaba, ya que cada vez que lo intentaba se quedaba en el camino.
a Manuelito, el cual no despertaba.
nos pusiéramos los escapularios y rosarios en el cuello para que no nos fuera a pasar algo malo.
sobre nosotros, pero el padre nos gritò que no tuviéramos miedo que nos pusiéramos a orar y que
con èsto las ahuyentaríamos.
muy impresionante a lo lejos.
dirigì junto con otros hombres al riachuelo.
alturas de la mañana ya me estaba dando miedo, porque yo no sabía a lo que me estaba enfrentando.
encontraban alrededor de la fogata.
iban cayendo cuerpos deformes, cuerpos de mujeres con extremidades animales, las cuales iban
buscando primero los brazos, pero estos ya eran pasto de las llamas junto con los cuerpos de los animales.
abuela, nada màs que en este viaje nos acompañaron Elena y su Hijo Manuel.
TZAKUB BALOYAN Frank La Mora
Mi posesiòn empezò jugando. Parte 1.Roci H. Murrieta.
- Cómo te llamas ? , - ''Z´´ puso el tablero .
Y así siguió una amena charla con ''Z´´ , cada vez que se aburría el joven sacaba su tabla ouija y ''platicaba'' con ''Z´´ . Después se empezó a oír a ''Z'' en su cabeza y hablaba con él sin necesidad de la tabla . Hasta que un día pensó : - Esto no es normal - , entonces saco la tabla y le preguntó :
- Por que oigo tu voz en mi cabeza ?
- La tabla deletreo : P O S E S I O N .
- No te creo - contesto el joven - demuéstramelo .
- Voy a enloquecer al gato y va a atacar a tu abuela .
LO EFÌMERO. Frank LaMora
muestra en sus pétalos la melancolía;
su forma es manantial de poesía,
placer donde se aprende la alegría
y portal en donde anida la miseria.
sonrisa y llanto de la rosa viva
que adorna los peldaños de mi puerta
como si fuera capricho de una diva.
la huelo con asombro que cautiva
y cuando quiero cortarla... ya está muerta.
Buenas noches... descansen y sueñen con lo que los haga felices.